Ha Llovido

Panteón

fotografía digital - digital photography

Ha Llovido
Ha llovido bolas balas velas risas rosas rezos luces lazos líos ha llovido
penas pinos panes lunas llenas llanos brazos tuyos míos más tendrá que se más ha llovido pisos pasos pesas radios rubias rabias sables y silbidos, ha llovido cantos cuentas quintas guerras garras grúas partos y perdidos más tendrá que ser más más en estos años tan tacaños fueron pocos los peldaños más tendrá que ser en estos tiempos tan violentos fueron pocos los momentos más tendrá que ser, ha llovido frutas fresas frases rayos rollos rancios dados y destinos ha llovido camas lanas cunas setas sotas botas pero poco ha sido más tendrá que ser más
Marina Rossell .

Corazón Parchado - Patched Heart

Corazón Parchado - Patched Heart

Acrílico sobre tela- Acrilic on canvas 

Todo de mí, porque no te llevas todo de mi?

No ves queno estoy bien sin vos 

Llévate mis labios quiero perderlos

Llévate mis brazos, nunca los uso 
Tu despedida me dejo con ojos que han llorado,
como puedo continuar sin vos?,
Tú te llevaste lo que una vez fue mi corazón...
Entonces porque ya no te llevas todo de mi?

All of me
Why not take all of me
Can’t you see
I’m no good without you
Take my lips
I want to loose them
Take my arms
I’ll never use them
Your goodbye left me with eyes that cry
How can I go on dear without you
You took the part that once was my heart
So why not take all of me

Caballos de Mar / Sea horses

Caballos de Mar - Sea horses
óleo - oil on canvas

Medusa

Medusa 

xilografía - woodcut

Autorretrato / Self Portrait: Como el Sagrado Corazón / As Sacred Heart

Autorretrato / Self PortraitComo el Sagrado Corazón / As Sacred Heart

oleo sobre lienzo - motopartes / Oil on canvas - motorcycle parts

La memoria interior

La memoria interior

acrílico sobre lona,

partes electronicas 

chips de celulares

hay cosas que nunca se olvidan
cosas que no se deben olvidar, 
cosas que no se pueden olvidar...

there are things that you never forget
things that never must be forgotten 
things that can not be forgotten...

Peces Dorados, Golden Fishes

Peces Dorados, Golden Fishes

acrílico sobre lona

la naturaleza es siempre una fuente inagotable de inspiración y belleza...

Recuerdos de una fotografía en blanco y negro / Estoica

Estoica
fotografía digital desde un celular

   Miro esta fotografía y recuerdo que  fue tomada en el mes de julio hace muchos años atrás en una tarde fría y gris, para mí fue una de las tardes mas frías de ese año, simultáneamente que la foto me era tomada, moría mi tía Margarita en uno de los sanatorios mas onerosos de aquel entonces, presa de un cáncer terminal, corrían las 17:10 pm y recibo una llamada de mi mama diciéndome que vaya a casa y busque ropa negra, mi mama me dijo tu tía ya se fue, yo poco distraído le pregunte, a donde?... se murió, me contesto histérica con voz quebrada, secuestrada por una crisis nerviosa. A las 19:30 toda mi familia y yo estábamos ya en el velorio, los salones estaban atestados de parientes, amigos, conocidos, y cepilleros de la familia. Nos acercamos para saludar a los padres de mi tía, y me llamo muchísimo la atención lo que le dijo mi mama a la mama de Margarita,…tía! que linda esta Margarita… que linda esta; yo me dije en la cabeza, como puede estar linda un cadáver con la piel maquillada en un tono rosado simulando hacer lucir blanca la piel de Margarita ya que en realidad Margarita era trigueña y más aun con el transcurrir de las horas y cuando la noche se adentraba a la madrugada y posteriormente el amanecer su piel de aquel maquillado rosado se transmutaba en subidos tonos de ocre, el olor era insoportable, no solo para mi si no para muchos asistentes que encontraban repulsivo la fétida combinación a muerte, cáncer, perfumes de vieja y de cientos de orquídeas; flor favorita de Margarita. Cuanto más amanecía, más insostenible era respirar, hacia un frio de mil demonios, era horrible; fue como si alguien te frotara la espalda con hielo o que mastiques tierra. Yo jamás me atreví a observar el rostro de Margarita….solo me animaba a mirar sus manos y parte de su cuerpo, me daba cuenta que el cáncer había hecho estragos en su cuerpo; ya que en vida fue una mujer de generosas proporciones y de una altura considerable. Ese día pensé muchísimo en la muerte y en lo que le pasaría a nuestros cuerpos inertes en un cajón, me imaginaba a Margarita en su féretro, muerta en un panteón frio y enmohecido, su escaso cabello culpa de la quimio desprendiéndose de su cráneo, su cráneo repleto de larvas, sus pechos sin pezones, su vientre abultado pudriéndose, su piel pasando de una coloración ocre a una verdosa, luego violácea y por ultimo negra, con un olor indescriptible, seria irreconocible pensé. A la mañana siguiente, termino todo, luego de una misa que asistí obligado pues ya no aguantaba más convivir con la muerte, Margarita fue encerrada por la eternidad en un claustro de mármol gris del panteón que pertenece a la familia de su viudo Jorge, el tuvo un ataque de pánico al ver que encerraban a Margarita, y junto a María y Carlos…sus hijos, empezaron a llorar a gritos hasta alejarse del cementerio y tratar de volver a la vida cotidiana, al día día pero ya sin Margarita. Mi familia y yo volvimos a casa, yo volví sin nunca atreverme a dos cosas, la primera…ver la cara a Margarita y la segunda….no tener coraje de preguntar a mi mama por que dijo que Margarita estaba linda en su cajón rodeada de orquídeas.

Enmanuel López Genes

Siamesas / Siamese

Siamesas / Siamese
acrílico sobre lienzo

Si hay un trovador lavando, es él
Si hay un hombre de ciudad, es él
Si hay alguien a quien buscar, es él
Si hay nueve, ella es...
Se han comprado para mí
De esta manera es como es ella
Y él puso su desvestida larga, larga
pierna en lo alto del árbol genealógico
Y si él ha elegido el punto
mientras ella está debajo de él
entonces él la deja colocada, enrollada
agachada absorbiéndolo
Por eso me arrodille ante ella
La abandone sin médula o sin sentir
la deje ser ella, deje que ella sea
Para que él controle lo que habrá
Él no muestra su rostro a nadie
Porque si todos lo viéramos
Entonces todos me
reconocerán....

Harm of Will / Bjork
If there is a troubador washing, It is he, If there is a man about town, It is he, If there is one to be sought, It is he, If there are nine she is, They are bought for me, This way is as is she, And he placed her unclothed long long longlegged atop of the family tree, And if he has chosen the point, While she is under him, Then leave her coily placed crouched sucking him, For it is I with her on knee, I leave her, Without pith or feel And leave her be, Leave her be, For he controls what there´ll be, He makes his face known to none, For if he is seen, Then all will, And all will know, Know me.

La tarde...

Atardecer
acuarela y tinta china

No se puede prohibir, el color tornasolde la tarde al morir, en la puesta de sol.
Sandra Mihanovich - Fragmento

Mariposa mia...

Mariposa
tiza pastel sobre papel Ingles

Todo es tan perfecto mariposa mía.
Aunque dure un día lo voy a vivir.
Porque sin tus alas y tu vuelo loco
me muero de a poco, no puedo sentir.

Todo es diferente si tu piel me toca.
Con una mirada tus ojos provocan.
Toda la ternura, inmensa locura,
aunque dure un día mariposa mía...

Mariposa mia - Michel
extracto

Que habra dentro...?

Maleta Cyan
fotografía digital

Caminando raudamente dirigiéndome a alguna parte del cual no estaba seguro de querer volver o salir... con bultos y bolsas, en un pasar fortuito vi esta maleta que por falta de brazos extra o dinero extra no pudo acompañarme a mi lugar de destino, una vez mas me pregunte que habrá adentro ??? aunque se que no hay nada y otras personas se habrán encargado de corroborar que no haya nada, lo mismo me hacia esa pregunta, pero no me refiero a los objetos que pudo haber estado dentro si no me pregunto que pasado, que personas, que vidas, que viajes,
que había dentro... que...?

Maleta

Maleta tirada a la basura
fotografía digital

Una maleta en algun pasillo...
Nunca me engaño con que mis sueños se realizarán. Estoy acostumbrado a los problemas, los veo venir. Pero igual los odio, ¿tu no lo harías?Una y otra vez me digo a mi mismo que no me importa. Que soy inmune al dolor, que cada vez soy más y más fuerte.  Pero cada vez que me sucede un problema mis palabras me abandonan. Y digo que nadie, nadie puede herirme, pero lo hacen. Llámame en tres meses y estaré bien, lo sé. O tal vez no tan bien, pero sobreviviré de algún modo. No recordaré los nombres y lugares de cada triste ocasión. Pero eso no es consuelo ni aquí ni ahora...

Never fool myself that my dreams will come true
Being used to trouble I anticipate it
But all the same I hate it, wouldn't you?
Time and time again I've said that I don't care
That I'm immune to gloom, that I'm hard through and through
But every time it matters all my words desert me
So anyone can hurt me, and they do
Call in three months time and I'll be fine, I know
Well maybe not that fine, but I'll survive anyhow
I won't recall the names and places of each sad occasion
But that's no consolation here and now.
"Another Suitcase In Another Hall"
Extracto de Evita: Weber - Rice

Maquillaje primavera verano 2010...

Maquillaje primavera verano 2010...
Oleo sobre lienzo

Ángeles Pintados de Juana de Ibarbourou
Yo debía tener entonces entre once y doce años. Seguramente,
tendría también una tez de raso y un fresco tono de rosas en las
mejillas que aún no habían sido surcadas por la sal de las lágrimas
...verdaderas. Pero amaba las bellezas postales, tan de moda entonces y un día aparecí en la escuela rigurosamente pintada con un diluido carmín, con que mamá decoraba ciertas flores de merengue de sus postres caseros; con el pelo en la frente en un implacable rizado negroide, los zapatos de grandes tacones de mi hermana, y, bajo los ojos, anchas ojeras a carbonilla tomada de la caja de lápices también de mi hermana, que entonces aprendía dibujo con el Cónsul brasileño, y estaba copiando, de un antiguo álbum, prolijamente, la militar cabeza de nuestro bisabuelo materno. No sé como burlé la buena vigilancia doméstica, ni cómo pude cruzar el pueblo tranquilamente con tal estampa. Recuerdo también, como si hubiera sido ayer, su voz enrronquecida, al decirme:
- Ven acá, Juanita.
Entre desconfiada y orgullosa, avancé hacia su mesa de directora. Y otra vez su voz, ronca siempre:
- ¿Te has mirado al espejo?
Hice que sí con la cabeza.
Y ella:
- ¿Te encuentras muy bonita, así?
¡Pobres cándidos ojos oscuros elevándose hacia el rostro ya no terso
de la implacable interrogador! Y la debilitada voz infantil:
- Yo... sí...
- ¿Y te duelen los pies?
¡Ay, cómo ella lo adivinaba todo! No un reino por un caballo, sino un cielo por mi par de zapatos más viejos,
yo hubiera dado en aquel momento. Pero era un ángel altivo y contesté
con entereza:
- Ni un poquito.
- Está bien. Vete a tu sitio. A la salida, iré contigo a tu casa, pues tengo que hablar con Misia Valentina.
Fue una tarde durante la cual, en el salón de estudio, hubo un sordo
ambiente de revolución. Oí, de mis pequeñas compañeras, toda clase de juicios, advertencias y consejos, en general leales. Sólo estuvieron en contra de mí las dos niñas modelo de la clase. Empecé entonces a
conocer la dureza feroz de los perfectos.
No sé que hablaron mi maestra y mi dulce madre. En mi casa no
estalló ningún polvorín, no se me privó de mi plato de dulce, nadie me
hizo un reproche, siquiera.
Sólo me dijo mamá, después de la comida:
- Juanita, no vayas a lavarte la cara.
Con un asombro que llegaba al pasmo, pregunté apenas.
- ¿No?
- No, ni mañana tampoco.
- ¿Mañana tampoco, mamita?
- Tampoco hija. Ahora, anda ya a dormir. Desabróchale el vestido, Feliciana.
Y fue mi madre quien me despertó al otro día, quien vigiló mis
aprontes para la escuela y quien, al salir, me llevó ante su gran
armario de luna, y me dio con un tono de voz absolutamente desconocido
hasta entonces para mí:
- Vea, m'hija, la cara de una niña que se atreve a pintarse a su edad, ...a su edad, como si fuera una mujer mala.
¡Dios de todos los universos! Aquella cara parecía un mapamundi, y
aquella chiquilla encaramada sobre un par de tacos torturantes, era la
verdadera estampa de la herejía.
Me eché a llorar silenciosa, heroicamente. Vi llenos de lágrimas
los ojos tiernos de mi madre, pero aún no sabía de arrepentimientos
oportunos y me dirigí hacia la calle, con mis libros y cuadernos en tal
desorden, que se me iban cayendo por el camino. Fue mi santa Feli quien me alcanzó corriendo, casi a la media cuadra, y allí mismo me pasó por la cara sollozando, su delantal de cuadros blancos y azules. Ya casi no le cabía yo en el regazo, pero volvió a casa conmigo a cuestas, y las dos abrazadas, lloramos desoladamente el desastre de mi primera coquetería.
Después, andando los años, me he pintado rabiosamente y he llorado
lágrimas de fuego sobre los afeites de Elizabeth Arden, y quizás más de una vez he quedado hecha un mascarón de proa. Pero ahora no está mi madre para sufrir por mi pena, ni me negra ama para hacer de su delantal mi lienzo de Verónica, y ya no me importa nada, nada, nada...¡nada!

La Bohemia...

Bailarina en reposo
oleo sobre tela

Bohemia de París, Alegre loca y gris
De un tiempo ya pasado, En donde un desvan
Con traje de Can-Can, Posabas para mí y
Yo con devoción, Pintaba con pasión
Tu cuerpo fatigado, Hasta el amanecer
A veces sin comer, Y siempre sin dormir
La bohemia, Era el amor felicidad
La bohemia, Era una flor de nuestra edad
De bajo de un quinqué, La mesa del café
Feliz nos reunía, Hablando sin cesar
Soñando con llegar, La gloria conseguir
Y cuando algún pintor, Hallaba un comprador
Y un lienzo le vendía, Solíamos gritar, comer
Y pasear alegres por París
La bohemia, Era jurar que te vi y te amé
La bohemia,Yo junto a ti triunfar podré
Teníamos salud, Sonrisa y juventud
Y nada en los bolsillos, Con frío y con calor
El mismo buen humor, Bailaba en nuestro ser
Luchando siempre igual, Con hambre hasta el final
Hacíamos castillos, Y el ansia de vivir
Nos hizo resistir, Y no desfallecer...

La soledad...

La soledad
acrílico sobre lona

Cuando el amor se va, queda la justicia
cuando la justicia se va, queda la fuerza
cuando la fuerza se va, queda mamá...
Hola mamá!
abrázame mamá con tus largos brazos
abrázame mamá con tus brazos largos
con tus brazos automáticos
con tus brazos electrónicos
con tus brazos
abrázame mamá con tus brazos largos
tus brazos militares, tus brazos petroquímicostus brazos vegetales
tus brazos electrónicos
Abrázame...

Arboles

Arboles
acrílico sobre lienzo
Tres árboles
de Gabriela MistralTres árboles caídos
quedaron a la orilla del sendero.
El leñador los olvidó, y conversan
apretados de amor, como tres ciegos.
El sol de ocaso pone
su sangre viva en los hendidos leños
¡y se llevan los vientos la fragancia
de su costado abierto!
Uno torcido, tiende
su brazo inmenso y de follaje trémulo
hacia el otro, y sus heridas
como dos ojos son, llenos de ruego.
El leñador los olvidó. La noche
vendrá. Estaré con ellos.
Recibiré en mi corazón sus mansas
resinas. Me serán como de fuego.
¡Y mudos y ceñidos,
nos halle el día en un montón de duelo!

La Luna / The Moon

La Luna
Xilografía

Chiara Ferraù
Scende la notte, tranquillità, Piano il buio respira, Solo la luna veglierà, Con argento ci coprirà, Dal grande cielo splenderà, Solo la luna veglierà, La luna della notte, Dolcemente ci proteggerà, La luna della notte, Dolcemente ci proteggerà, Scende la notte, e lei è la, Su tutto'l cielo lei regna, Con gentilezza lei guarderà, Illuminando la sera, Con gentilezza lei guarderà, Illuminando la sera, Luna non veglierà
Fuggirà, Luna scomparirà


 
The night falls, silence, The darkness, breathes quietly, Just the moon will be awake, It will cover us with silver, It will shine from the great sky, Just the, moon will be awake, The moon of the night, Will sweetly, protect us, The moon of the night, Will sweetly protect us, The night falls, and it is there, It reigns over the whole sky, It will watch us with kindness, Illuminating the evening, It will watch us with kindness, Illuminating the evening, The moon will not be awake, It will flee, The moon will vanish

Campo de amapolas / Fields of poppies

Campo de amapolas
acrílico sobre lienzo

En los campos de Flandes se mueven las amapolas. Entre las filas de cruces, que señalan nuestro sitio; y en el cielo, Las alondras, cantan desafiantes pese a todo, vuelan. Oyendo apenas los cañones de abajo. Somos los Muertos. Hace pocos días, Vivíamos, sentíamos el amanecer, veíamos el brillo del crepúsculo, Amábamos y éramos amados, y ahora yacemos. En los campos de Flandes. Haz tuya nuestra lucha contra el enemigo: A ti pasamos la antorcha desde nuestras desfallecidas manos; Hazla tuya para mantenerla en alto. Si faltas a la palabra que diste a los que morimos. No dormiremos, aunque crezcan las amapolas. En los campos de Flandes.
In Flanders fields the poppies blow/Between the crosses, row to row/That mark our place; and in the sky/The larks, still bravely singing, fly/Scarce heard amid the guns below./We are the Dead. Short days ago/We lived, felt dawn, saw sunset glow,/Loved and were loved, and now we lie/In Flanders fields./Take up our quarrel with the foe:/To you from failing hands we throw/The torch; be yours to hold it high./ If ye break faith with us who die/We shall not sleep, though poppies grow/In Flanders fields. John McRae

La tormenta en la taza de te II

La tormenta en la taza de te II
acrílico sobre lienzo
Ximena Sariñana / GrisCuando el cielo se torna gris, Las luces no entienden qué hora esSentir así no es la cuestión, No distingo el corazón de la razónTodo ilusión, Quiero escapar, Gris es todo lo que hayQuiero escapar, Gris es todoSiempre hay cosas para hacer, Pero hoy todas me aburrenNo distingo el corazón de la razón, Todo ilusiónQuiero escapar, Gris es todo lo que hayGris es todo

When the sky turns grayThe lights do not understand what time is itFeeling like this is not the quuestionDo not make out the heart of reasonAll is an illusionGray is everything...

WereWolf - Hombre Lobo

Hombre Lobo

Fotografía digital

En un sueño era un hombre lobo
Mi alma estaba rellena de una luz cristalina
cintas de color lavanda que la lluvia cantó
Libraban mi corazón de una lucha mortal...
In a dream I was a werewolf
My soul was filled with crystal light
Lavender ribbons of rain sang
Ridding my heart of mortal fight

CocoRosie - Werewolf fragmento

A mi madre

Ilustración para cuento infantil
acuarela

“A Bette Davis, Gena Rowland, Romy Scheneider... A todas las actrices que han hecho de actrices. A todas las mujeres que actúan. A los hombres que actúan y se convierten en mujeres y son madres. A todas las personas que quieren ser madres. A mi madre”.
Pedro Almodovar

Los dos príncipes...

Fotografía digital
Los dos príncipes
José Martí Idea de la poetisa norteamericanaHelen Hunt Jackson

- El palacio está de luto, y en el trono llora el rey, y la reina está llorando donde no la pueden ver: en pañuelos de olán fino lloran la reina y el rey: los señores del palacio, están llorando también. Los caballos llevan negro el penacho y el arnés: los caballos no han comido, porque no quieren comer: el laurel del patio grande quedó sin hoja esta vez: todo el mundo fué al entierro con coronas de laurel: ¡El hijo del rey se ha muerto! ¡Se le ha muerto el hijo del rey!
- En los álamos del monte tiene su casa el pastor: la pastora está diciendo «¿por qué tiene luz el Sol?» Las ovejas, cabizbajas, vienen todas al portón: ¡una caja larga y honda está forrando el pastor! Entra y sale un perro triste: canta allá dentro una voz: «¡Pajarito, yo estoy loca, llevadme donde él voló!» El pastor coge llorando la pala y el azadón: abre en la tierra una fosa; echa en la fosa una flor. -¡Se quedó el pastor sin hijo! ¡Murió el hijo del pastor!

Mermaid

Mermaid (sirena)
Oleo / cabello / caracolas
Como en un sueño, la Sirenita, sujetando el puñal, se dirigió hacia el camarote de los esposos. Mas cuando vio el semblante del príncipe durmiendo, le dio un beso furtivo y subió de nuevo a cubierta. Cuando ya amanecía, arrojó el arma al mar, dirigió una última mirada al mundo que dejaba y se lanzó entre las olas, dispuesta a desaparecer y volverse solo espuma del mar que la vio nacer... La Sirenita (Den lille havfrue) fragmento
Hans Christian Andersen (1805-1875)

Moscas en la casa

Moscas en la casa
acrílico sobre tela

Mis días sin ti son tan oscuros, tan largos tan grises, mis días sin ti, mis días sin ti son tan absurdos, tan agrios tan duros, mis días sin ti mis días sin ti no tienen noches, si alguna aparece es inútil dormir mis días sin ti son un derroche, las horas no tienen principio, ni fin tan faltos de aire, tan llenos de nada, chatarra inservible, basura en el suelo, moscas en la
casa... Moscas en la casa: Shakira

Frida, Viva la vida

Frida
ilustración: tecnica mixta





















Frida viaja a EE UU
ilustración: tecnica mixta
























La Pelona visita a Frida
ilustración: tecnica mixta

Momias Contemporáneas

Momia Contemporánea I
cerámica esmaltada






















Momia Contemporánea II
cerámica esmaltada






















Momia Contemporánea III
cerámica esmaltada

Fotografias y fotogramas

Jaula del alma
fotografía digital






















Cosas de viejas III
fotograma sobre papel sensible






















Cosas de viejas II
fotograma sobre papel sensible






















Cosas de viejas II
fotograma sobre papel sensible






















Arma mortal
fotograma sobre papel sensible

Semilla transgénica / Reforma agraria

Semilla transgénica / Reforma agraria
acrílico sobre lienzo

En estos días donde constantemente
se modifica el ADN en la agricultura,
cualquier cosa puede suceder…

Crecida en la Chacarita

Crecida en la Chacarita
Collage sobre tabla

Una visión melancólica a una problemática
social que lleva tantos años sin resolver...
Soy de la ChacaritaLetra y música: Maneco Galeano
¿Quiere escuchar mi historia, señor?
Soy de la Chacarita.
Con permiso del camalotal,
con adobe, alcé mi casita.
No hay paisaje más bello, señor,
que el de nuestra bahía.
Ni el pincel del más bueno y más noble pintor
pintó cosa más linda.
Mi casita fue iglesia, señor,
al unirme a mi amada,
a la luz de la luna, con su cunuhú,
esperé la alborada...

¡Otra vez Flores! Porque no flores?

Tulipanes
acrílico sobre lienzo
Extracto del catalogo de exposición para el artista Luis Alberto Balmelli
agosto 1984 escrito por Olga Blinder.

Ya sabemos que cualquier tema puede ser el desencadenamiento para que, como dijo la bailarina Patricia Stokoe, “el poema que todos llevamos dentro” exprese el mundo de sus sueños. No importa que sea a partir de flores, de zapatos, de arboles, de montañas o de rostros; lo que importa es cómo se comunican los sentimientos que el artista, el pintor en este caso, ya no puede contener dentro de sí. A veces el deseo de compartir el bienestar que produce la idea de belleza es motivo para la creación de la obra. Otras veces la angustia producida por la ausencia de ese bienestar es, también, suficiente para sacar de adentro – expresar – la tristeza. El tema no es lo más importante evidentemente; pero no es intrascendente. La elección del tema ya nos dice mucho sobre la sensibilidad del autor de la obra. A partir de eso podemos analizar formalmente las pinturas, que alcanzaran más o menos logros según como se organicen sobre la tela los elementos que la componen: el color, la línea, el espacio… Y es ahí donde se puede, o no, alcanzar el milagro de que el tema venga a ocupar un sitio secundario para dar lugar al misterio del contenido mostrándose, diciéndose, a través de unos trazos depositados sobre alguna superficie ya sea la tela de una pintura o el papel de un poema. No podemos olvidar los girasoles ni los zapatos de Van Gogh. Tan poco puede abandonarnos la idea de que fueron algunos trazos sobre un papel los que trajeron hasta nuestros ojos la “Oda a la cebolla” de Neruda. La sensibilidad – la intuición estética – puede ser, y es la mayoría de las veces el punto de partida para una búsqueda constante del lenguaje propio que, afortunadamente, sigue persiguiendo este “poeta” que hoy nos muestra sus sueños.

Corsés sociales

Corsés sociales
Xilopintura

Con esta xilopintura queria reflexionar que en realidad no nos mostramos como somos ante el mundo, han pensado que en realidad muchas veces tenemos más de un rostro que mostrar en determinado momento ante la sociedad o con nosotros mismos, comportándonos diferentes para cada persona, fingiendo ante personas que no nos agradan o con las cuales no tenemos nada en contra pero no nos interesa interactuar o la forma que actuamos con personas que realmente nos interesan, muchas de esas veces no somos nosotros mismos.

Eso nos hace hipócritas? creo que sí, pero ser hipócrita está mal? en nuestras sociedades el ser hipócritas no es un valor si no un comportamiento negativo, pero creo que desde pequeños hemos sido amaestrados para ser hipócritas sociales para poder convivir en armonía en una sociedad disfuncional, ese amaestramiento social creo que nos encorseta y nos cohíbe en mostrarnos tal cual somos. Actualmente mostrarnos tal cual somos o ser auténticos no es permitido en nuestras sociedades, tal vez porque la sociedad impone cánones de comportamiento social que nos uniforma a actuar cada cual en su rol, muchas veces ese encorsetamiento esta internalizado como un mecanismo de defensa en cada uno de nosotros, pues el hecho de mostrarnos tal cual somos nos haría vulnerables. Sera que estamos seguros de conocer realmente a las personas que conocemos o que amamos? o solo conocemos un micronésima porción de esa persona? Creo que esta reflexión reafirma que cada persona es todo un universo que descubrir y que puede ser divertido participar de ese descubrimiento…